Я скучал по тебе, дождь. Первые капли настоящей осени стучат в моё окно вместе с перелётными птицами. Кляксы грачей на городской траве да жёлтое пламя на фоне тёмной зелени — красота осенней жатвы. Дробный стук о стекло, будто несбывшиеся надежды прощаются и улетают с утренним туманом.
И вскоре вслед за этой сыростью придёт запах и тепло, и люди снова начнут улыбаться на остановках, жмурясь от прохладного, но всё ещё яркого солнца. Но пока дождь.
И как же приятно вернуться промокшим со съёмки, сварить отличный кофе, что родом с чужих высоких гор, и слушать этот стук по карнизу. И вроде бы тебе уже немало лет, а чувствуется в этом какая-то магия, что крутилась рыжей лисой возле твоих ног в детстве и была делом обычным.
Мне близка молодёжь, сидящая с термосом в парке в начале субботнего дня. Я понимающе киваю головой вслед широко шагающей утеплившейся бабульке, что спешит по делам. Оставляю себе на память бисер капель на тёмной листве. Тревожные силуэты деревьев в лужах, да ветер, хозяин этих краёв, рвёт зонты из рук прохожих. Приятно оказаться посреди этого вновь.
Я ставлю крылья на велосипед, к сожалению, не те, что для полёта, чтобы комья грязи не летели в спину. И… дышится, читатель, ты понимаешь? Когда прибило эту пыль, что чадила день за днём из развороченных ремонтом тротуаров, когда горы песка словно египетские пирамиды даже на центральной площади города — это дыхание неоценимо.
И, как всегда, в пасмурную погоду начинает гореть цвет. Как ни странно, это происходит, потому что нет солнца.
Дни словно капли в лужах. Пролетит этот, и, вполне вероятно, если дождь будет идти и завтра, я начну ворчать что-то о надоевшей сырости. Мы всего лишь люди, а человек слаб. Поэтому тем и ценен сегодняшний день и момент, а точнее, моменты, которые я собрал на этой странице.
Счастье — явление сиюминутное и, как правило, не соответствует его ожиданиям. Над счастьем нельзя работать и посылать для этого во Вселенную лучи чего бы то ни было. Мы же не гиперболоиды инженера Гарина, в конце-то концов. Но оценить и почувствовать можно. И отпустить с лёгким сердцем, зная, что оно никогда не бывает долгим.
* * *
На улице дождь, прилетел на туче-метле
И ринулся вниз сей же час.
Мой светофор расплывается в тёмном стекле,
И я прошу дождь спеть мне на бис ещё один раз.
Завтрашним днём я, наверное, стану другим,
По делам, на мокрый асфальт плести свою нить.
И никогда я не стану тебе дорогим,
Забудь написать имя моё в графе «Позвонить».
